Une virgule dans le pré

Le moème ?  Consigne en deux minutes par MH Bailly Le moème est l'association de mots qui nourrit votre âme miolentée. L'agencement des mots qu'aucun Mat-gipiti ne parviendra jamais à moncurrencer, qui vous fera mêver, manglotter ou au contraire mourire. 

 Que fait la virgule dans son pré ?  Le programme d'août-septembre 2023 Les ateliers du Liseron Les ateliers d'écriture créative sont proposés tous les 15 jours à la Bouquinerie du Liseron, à Nouméa, les mercredi et jeudi de 18 h 30 à 20 h 30. (2000 XPF) Prochaines dates :   Le mercredi 23 août, le jeudi 24 août, le mercredi 5 septembre, le jeudi 6 septembre, le mercredi 19 septembre, le jeudi 20 septembre 2023.  Atelier en distanciel  Le samedi 26 août, de 10 h à 13 h (heure de Paris), 19 h-22h (heure de Nouméa), 20 €.  Atelier Initiation à la Nouvelle le week-end du 9-10 septembre (6 personnes maximum).  Deux jours complets consacrés à découvrir le genre de la nouvelle et poser les germe de son récit.  a lieu à Dumbéa (Nouvelle-Calédonie), 16500 XPF. Pour s'inscrire : virguledanslepre@gmail.com ou +687 821773 (tel et WhatsApp).  

Le Havre Stefanie B., Paris, décembre 2011 Parfois une consigne  est le germe d'une nouvelle, c'est ce qu'est devenu par la suite  ce petit texte écrit en atelier  Nuit épaisse. Le brouillard m’enveloppe. Un froid glacial et acerbe de décembre me brûle  le visage, j’enfonce mon bonnet au maximum. La nuit sera longue. Je rejoins l’équipe de nuit des dockers. Une odeur de métal rouillé et d’iode m’agresse. J’entends résonner en échos la musique grinçante de conteneurs qui s’entrechoquent. Des poulies en marche gueulent des sons stridents dans l’obscurité. Je longe les allées principales des docks. L’éclairage urbain projette sur le bitume des ombres menaçantes. Des centaines de conteneurs savamment empilés s’érigent comme des buldings. Etrange cité ! Dans cette mégapole de blocs colorés, j’avance à vive allure. Le vent se lève et balaye les déchets qui tourbillonent sur le quai, des bourrasques fouettent mon visage. Je ne vois plus. J’avance tant bien que

Avec Christian Bobin, elle se sent légère Stéphanie  Méla, Nouméa, janvier 2022.  La légèreté, c’est le chant de ce minuscule oiseau qui emplit l’air de ses trilles. C’est la brise douce et fraîche qui effleure ma peau. C’est la sensation que j’éprouve lorsque je nage entre deux eaux, libérée des effets de la gravité. La légèreté, c’est l’éclat de rire du bébé qui découvre le monde. C’est l’enfant qui joue avec son ballon ; c’est une grand-mère qui danse à tout petits pas. La légèreté, c’est Fred Astaire qui survole le sol avec grâce. C’est l’odeur fugace d’une violette, qui disparaît dès qu’on l’a reconnue. La légèreté, c’est un esprit qui vagabonde en regardant les nuages; c’est la feuille,détachée de sa branche nourricière, qui éprouve sa liberté en tourbillons élégants. La légèreté, c’est ta main posée sur la mienne, tout en douceur. La légèreté, c’est ce silence quand nous nous regardons et que nos yeux se disent tout. Stéphanie  Méla, Noumé

 Les pneus crissent, en 3 min chrono !  par Stéphanie Méla, Nouméa, décembre 2022. Les pneus crissent. Armand se raidit. Il appuie sur l'accélérateur, encore. Il veut s'échapper, vite.  Il arrive. Celui qu’il déteste par dessus tout. Il le voit, sent sa présence méphitique. Il doit partir, vite. La portière claque. Armand n’a pas bougé. Il était tétanisé et n’a pas enclenché de vitesse. L’autre est là. Assis à côté de lui. Immense. Il arrive. Le dénouement. Impossible de continuer comme ça. Il faut que la confrontation ait lieu, qu’ils se battent. J’ai froid. J’ai vu toute la scène. Je sais que tout va changer maintenant. Le chaos débute !  Il arrive. Son diable est parti. Il semble plus serein. Je pars. Je sais qu’il n’est plus le même. Il a vaincu ses démons. Mais c’est trop tard pour moi. J’ai trop perdu d’amour. Stéphanie Méla, Nouméa, décembre 2022.

  Deux consignes, un texte  V. Vergès, Ouaménie, Nouvelle-Calédonie, avril 2023.  Parfois, les écrivant · e ·s, pleine·s de créativité, relient les différents exercices, soit le début d'une chanson et un incipit (ici celui d'Alessandro Baricco, Novecento : pianiste, Fayard, 1997) et qui dans ce texte n'en n'est plus un !), ce qui donne :  Il l'a fait Ses premiers pas avant onze mois Il l’a fait Sourire, les genoux écorchés Tomber de vélo et remonter Il l’a fait Sa petite sœur toujours chérir Ne pas la pincer quand elle le faisait Il l’a fait Le bac a 16 ans L’ingénieur qu’aurait pu être papa Il l’a fait Le gentlemen que rêvait maman Il l’a fait Les enfants plein les couloirs et Les vacances au Club Med Il l’a fait Les manifs dire qu’il est aussi « elle » Il l’a fait Pour elles  Il l’a fait Pour eux Il l’a fait Pour maman Pour papa Il l’a fait Tout bien comme il faut  Et Puis Un jour Il l’a fait Pris la mer 60 pieds, 2 mâts et des milliers de miles encore à faire  C

  À la manière de Clarika dans sa chanson "On l’a fait..."   Stéphanie Méla, la Ouaménie, avril 2023 "On l'a fait" On l’a fait, jouer à pile ou face On l'a fait, tu perds, tu prends ma place On l'a fait, danser dans la grand-rue On l'a fait, regarder nos âmes nues On l'a fait, vivre dans le noir complet On l'a fait, toute la nuit discuter On l’a fait, admirer les vestiges On l'a fait, défier le vertige On l'a fait, en haut d'un toit de zinc On l'a fait, se baigner par moins 5 On l'a fait, à voix haute rêver On l’a fait, toucher la voie lactée On l'a fait, crier pour faire l'écho On l’a fait, pleurer parce que c’est beau On l'a fait, parler avec les mains On l'a fait, se perdre sur le chemin Stéphanie Méla, Atelier à la Ouaménie, Nouvelle-Calédonie, avril 2023